El fusil

Obreros me hicieron, para matar obreros. Soy el fusil, el arma liberticida cuando sirvo a los de arriba; el arma emancipa­dora cuando sirvo a los de abajo.

Sin mi no habría hombres que dijeran: “yo soy más que tú†, y, sin mi, no habría esclavos que gritasen: “¡abajo la tiranía!â€

El tirano me llama: “apoyo de las instituciones†. El hombre libre me acaricia con ternura y me dice: “instrumento de reden­ción†. Soy la misma cosa y, sin embargo, sirvo tanto para opri­mir como para libertar. Soy, al mismo tiempo, asesino y justi­ciero, según las manos que me manejan.

Yo mismo me doy cuenta de las manos en que estoy. ¿Tiem­blan esas manos? No hay que dudarlo: son manos de esbirros.

¿Es un pulso firme? Digo sin vacilar: "son las manos de un libertario."

No necesito oír los gritos para saber a qué bando pertenezco. Me basta con oír el castañear de los dientes para saber que estoy en manos de opresores. El Mal es cobarde; el Bien es valeroso. Cuando el esbirro apoya mi caja en su pecho para hacerme vomitar la muerte acurrucada en el cartucho, siento que su corazón salta con violencia. Es que tiene la Conciencia de su crimen. No sabe a quién va a matar. Se lo ha ordenado: “¡fuego!†y allá va el tiro que tal vez atravesará el corazón de su padre, de su her­mano o de su hijo, a quienes el llamado honor había gritado:“¡rebelaos!â€

Yo existiré mientras haya sobro esta Tierra una humanidad estúpida que insista en estar dividida en dos clases: la de los ricos y la de los pobres, la de los que gozan y la de los que sufren.

Desaparecido el último burgués y disipada ya la sombra de la Autoridad, desapareceré a mi vez, destinándose mis materiales a la construcción de arados y de instrumentos mil, que con entu­siasmo manejarán los hombres transformados en hermanos.

Ricardo Flores Magon
De Regeneración, del número 64, fechado el 18 de no­viembre de 1911.